Six Phylis

 

Rondeau

 

Une ronde en O

C’est cela, un rondeau 

Où tout en folie elles tournent 

En rond rien ne les détourne, 

Comme en transe

Elles dansent

Les Phylis au nombre de six

Femmes de tous les maléfices

Poëme en rondeau de Mallarmé

Égaré et jamais retrouvé

Psychopompe conducteur des âmes.

 

Sur des chemins pas très sûrs, 

Voies d’une destination obscure, 

Celle finale à gagner l’outre-tombe, 

Fantômes guidés par le psychopompe

Pour cette ultime promenade, 

Pauvres âmes de corps malades,

Trouveront-elles le repos

Dans le non-lieu de leur ultime dépôt ?

JC Tannenbaum directeur de la station d’art météorologique..

Couronnée.

 

L’ Imperator par sa légion entouré

Au soleil éclatant de Juin a couronné

Celle de toutes  ses femmes la plus aimée,

Union par ses légionnaires ovationnée

Et de scander tous en choeur, un amour pour toujours !

Bah! comme les autres il sera d’ un court séjour, 

Comment croire à son bon sort

A se lier à un imperator ?

JC Tannenbaum directeur de la station d'art météorologique.

La grâce de ses larmes.

Et voici Sainte Lucie la vue retrouvée

Martyre qui par Collyre est miraculée

Par la grâce de ses larmes administrées,

Qui gouttes à gouttes, liquide sacré

A reconstitué la perle vitrée de ses yeux arrachés

Par des brutes sanguinaires bourreaux païens,

A Syracuse dans des temps très anciens,

Et de se voir maintenant dans un jour sublime

A l'aura de l’ineffable lumière divine.

 

JC Tannenbaum directeur de la station d’art météorologique.

Tableautin

Percé jusque au fond de l’être,

Des paresses l’amour à renaître,

Ici au fond des douceurs de l’antre,

Le désordre des draps couleur d’ambre

Découvrira au petit jour 

Les rixes passionnées de l’amour.

Jean Claus directeur de la station d'art météorologique.

Les Corvidés.

 

Ce mois de Mars de grands tourments, 

D’épidémies et de massacres sanglants

Dans le tourbillon de l’étole écarlate, 

Étendard des assassins ploutocrates,

Au-dessus du désordre coassent

Les corneilles qui moquent  Samothrace, 

Les noirs volatiles n’ont cure de victoire

Le triomphe de mortels devoirs, 

Et dédaignent ces tristes belligérants, 

Qui pour victoire se fondent dans le néant,

Vaine démarche du médiateur

A se concilier le corvidé agitateur

L’oiseau s’échappe de sa main,

Rejoindre à tire d’ailes les siens, 

Tenir avec eux de bruyants palabres, 

En chœur, là-haut dans les arbres.

JC Tannenbaum directeur de la station d’art météorologique