Fénétrange, Moselle.

Et c'est brouillard,

Assombri comme si il était tard,

Soudainement répandu,

Sur toute la plaine étendu.

Au soleil pourtant,

Cet aujourd'hui partant,

Etait plein d'allant

Maintenant décevant,

Il s'est très vite défait

Au gris mauvais,

De la brume

Qui tout inhume,

Les contours s'échangent,

Dans la confusion se mélangent,

Dessin inachevé,

Par un tâcheron, mal gommé.

De ces nuées, langes souillés

Qui traînent leur peine à se lever,

Se laisse deviner, comme c'est étrange,

Une apparence, celle d'un ange ?

Un habitant des limbes,

Au pâle halo de nimbe,

Qui au mépris de cette fange

Sourit... aux anges.

J.C Tannenbaum directeur de la station d'art météorologique.