Langres, Haute-Marne.
Décembre des cendres grises de brumes,
Livrés à l'amertume chacun et chacune
Sont perdus dans le ciel de l'infortune,
Alors il ouvre ses ailes de plumes
Et tous, il les inhume
Dans le duvet soyeux des rémiges
Où comme une lacune rien ne les afflige,
L'étrange oiseau les emmène loin des peines
Quand ce mauvais mois les malmène,
De ses ailes balancelles il les endort,
Au grand réconfort d'un temps mort,
En ces jours blêmes sans ressort,
Le grand sommeil n'est-il pas le meilleur sort?
J.c Tannenbaum directeur de la station d'art météorologique.
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