Saint Mamet-la-Salvetat, Cantal
Et les voilà de retour,
Les Mars, pour un séjour
comme sur un mouchoir
pourrait-on croire
sur ce carré de toile
sur lequel elles volent à voile
par le vent d'Est poussées
des voilures retroussées
un peu dénudées
déjà, au soleil montrées,
elles sont là de passage
bien sages au vagabondage
des bavardages de bon pressage
qu'elles propagent
aigrelets
dans l'air frais...
J.C. Tannenbaum directeur de la station d'art météorologique.
Cosne-Cours-sur-Loire, Nièvre.
Février.
Au pied levé,
non, rien n'est gagné!
Sous l'étoffe cachée,
la seconde, dans l'envolée
avec elle emportée,
sans pouvoir lui demander
où elle va la porter,
un voyage sans dessein,
enveloppées dans un même destin
poussé aux aléas du vent,
par ses caprices pour longtemps,
elles sont transportées par ci par là,
ça et là...
Mais que font-elles là ?
Foi de météorologue, je ne le sais pas !
J.C Tannenbaum directeur de la station d'art météorologique.
Ah! Janvier long corridor
couloir vide et mort
qui peine à finir
avec pour seul avenir
de nous corridorer,
enfin! sur Février,
hiver toujours,
certes! mais il est court
le voici, maigrelet
peut-être, mais aigrelet
vif et ensoleillé,
déjà disposé
au réveil printanier,
suivi de canéphores ?
Aux paniers vides encore,
voyons! vous y allez fort,
de prime abord,
ce n'est qu'une métaphore
l'heure n'est pas encore
aux boutons d'or !
J.C Tannenbaum directeur de la station d'art météorologique.
Saint-Sulpice-les-Feuilles, Haute-Vienne.
A la couleur du ciel grenadine
Chlorhydrate de Lercanidipine,
De cette chimie elle sont les éponymes
Que les deux par le de, en une seule anime,
Par cette particule de l'une à l'autre éprises.
Aristocrates molécules indivises,
Que plus rien ne divisent,
A leurs corps à corps soumises,
De bon gré mal gré
Par les vents portés,
Avec les couleurs du soir elles se vaporisent
Dans les atmosphères, à toute éternité promises.
Mais dites moi,
Monsieur le météorologue, pourquoi
Cette surprenante médecine,
De pharmaceutique officine
Par quelque forte tension
Le ciel serait-il en congestion ?
Ces rousseurs par lui portées
Seraient-elles signe de mauvaise santé ?
J.C Tannenbaum directeur de la station d'art météorologique.
Fénétrange, Moselle.
Et c'est brouillard,
Assombri comme si il était tard,
Soudainement répandu,
Sur toute la plaine étendu.
Au soleil pourtant,
Cet aujourd'hui partant,
Etait plein d'allant
Maintenant décevant,
Il s'est très vite défait
Au gris mauvais,
De la brume
Qui tout inhume,
Les contours s'échangent,
Dans la confusion se mélangent,
Dessin inachevé,
Par un tâcheron, mal gommé.
De ces nuées, langes souillés
Qui traînent leur peine à se lever,
Se laisse deviner, comme c'est étrange,
Une apparence, celle d'un ange ?
Un habitant des limbes,
Au pâle halo de nimbe,
Qui au mépris de cette fange
Sourit... aux anges.
J.C Tannenbaum directeur de la station d'art météorologique.
Crépy-en-Valois, Oise.
Aujourd'hui,
Aux nuées qui fuient,
Les filles des champs se sont rembrunies
Non pas contrariées, mais toutes étourdies
D'une vélocité inattendue recouvrée.
De ces ces pesanteurs de neige débarrassées,
Tout en eau évacuée, dieu sait où,
Alors qu'il y en avait partout!
A respirer enfin, de l'étouffement libérées
Elles déroulent aux couleurs de terre retrouvées
Les rubans des champs reconstitués,
De taillis branchus re-dessinés .
Oui, les voilà comme prises d'allégresse
A tout oublier d'hier et de sa détresse!
Or, écoutez le météorologue très averti
Que je suis, qui vous dis,
" Ô filles de l'air sans soucis,
Des avanies de l'hiver ce n'est qu'un répit
Et des perfidies du ciel vous n'en avez pas fini!
Car de ce climat, dit-on déréglé,
Vous serez encore fort malmenées!
Ô Dieu du ciel, un poulet en offrande sacrifié
Saurai-il votre méchante humeur apaiser ? "
J.C Tannenbaum directeur de la station d'art météorologique.
Le soleil, sur l'horizon attaché,
La césure du ciel orangé
Aux développements désaffectés
Des lignes des champs
Qui, au mauvais signe du temps
De leurs voussures des gels
Pétrifiés, au vide sans appel,
Déroulent les bandelettes
Blanches, à serrer le squelette,
De le nature morte, telle une romane gisante,
Etendue à perte de vue, débordante
Jusque aux monticules noyés de rouge,
Hors-champ, sans âmes qui bougent.
Ah, que ne puissé-je de cette défunte être l'embaumeur !
Comme aux temps anciens égyptiens le parfumeur,
Exauçant la promesse d'éternité,
De chaleur, bien entendu, enchantée!
J.C Tannenbaum directeur de la station d'art météorologique.
