Janvier.

Comme dans un cirque il est entré Janvier,

Un blême matin d'hiver sur son cheval à caracoler,

Il jette derrière lui une immense houppelande

Qui au vent se gonfle, se développe en large bande, 

Où s'enveloppe une année passés en guirlande

De tous ces jours au temps dansé d'une sarabande

Qui dans les nuées emportée se laisse oublier,

Par de nouvelles calendes effacée,

A force de terribles pétards fêtées.

Et, Janvier l'intrépide guerrier,

Par tant de bruit aiguillonné, de pousser

Des deux dans la nouvelle année,

Sans même sur le passé se retourner,

Dans deux mille treize ne vous en déplaise,

Sans remords semblerait-il, très à son aise.

Observation faite à Corcieux dans les Vosges, 

par J.C Tannenbaum directeur de la station d'art météorologique.

Solstice d’hiver.

Serait-ce, comme un guerrier équipé

D'un casque ailé doré,

Le héros des lumières Heliominos,

A développer comme un vaste péplos

Qu’il entraîne derrière lui très véloce,

Pour découvrir le soleil  sur le cosmos?

C’est bien lui dans la nuit

Du temps qui fuit.

Avec lui de l’hiver le solstice

 A nous redonner la lumière bienfaitrice,

Il honore un fois encore le serment

De son éternel retour ponctuellement.

Et, dans l’étoffe traînée  madérisée,

Disparaissent les jours anciens étouffés,

Autant de rubans surannés entourbillonnés 

A voltiger avec tant d’autres sans fin

Dans l’univers comme de vains serpentins,

Ils virevoltent autour de la planète,

Calicots fanés des mémoires défaites.

J.C Tannenbaum directeur de la station d’art météorologique.

Soire-le-Château, Nord.

Décembre des petits jours

Gomme des choses les contours

Et ne laisse que des grises estompes 

Quand si vite sa pâle lueur succombe.

Décembre du jour qui fuit

Se dissout dans la nuit.

Divinité du jour pourquoi cette défection!

Quelle faute vaut cet abandon ?

Que faire pour que revienne la lumière,

Comment exorciser la nuit de notre fin dernière?

Dresser des brasiers de sapins

Pour conjurer ce funèbre destin?

Sacrifier des moutons et brûler de l'encens 

Pour nous concilier les Dieux bienveillants?

Mais moi, en théogonie érudit

Je vous dis ici ce qui suit.

Bonnes gens de ce terrible malheur

Le contrevenant est ailleurs

De cette malédiction vous n'êtes pas responsables

Et, je vous donne le coupable.

Par Hésiode déjà nommé en des temps anciens,

Erèbe, divinité des ténèbres à tous les désordres enclin,

Oui c'est lui, le délinquant qui impunément

Sévit annuellement,

Frère et époux de Nyx fille de la nuit dont il engendre

Héméra fille du jour, le voilà entreprendre,

Père incestueux, séduire sa fille affolée 

L'enlever à cheval la ravir au jour, l'enténébrer. 

Violée, abandonnée 

Quand, sa fureur épuisée, 

Il disparaît dans la nouvelle année,

A galoper dans l'obscurité.

Il laisse alors  Héméra libérée 

Au jour que nous avons enfin retrouvé.

Monstre pour un temps seulement oublié,

Car de sa terreur lascive,

Depuis Hésiode toujours et encore il récidive.

Théogonie de J.C Tannenbaum, directeur de la station d'art météorologique. 

Crèvecoeur-le-Grand, Oise.

Le cavalier des nuées

De chevaucher dans le ciel agité

Qui sait vers quelle destinée

Sans doute lui aussi à l'ignorer

Pour peut-être qu'à son cheval se fier

Qui saurait où il va l'emporter

Dans le flamboiement  de stratus

Déchirés, il galope sans plus

Quand au comble de son anxiété

Comme un théâtre violemment éclairé

Au zénith incandescent, l'apparition

De la messagère sans voile la révélation

Terrible de la vérité

De sa cruelle nudité.

A l'arrêt, cavalier et cheval stupéfaits

Maintenant pétrifiés dans leur course, à jamais.

J.C Tannenbaum directeur de la station d'art météorologique.

Novembre.

Premier Novembre, la fête de tous les saints.

Ils les ont tous visités durant la Toussaint,

Jusqu'au au fin fond des campagnes,

Dans les lieux-dits  où se cachent leurs âmes,

Les temple et les églises et les abbayes

Dont, canonisées, ils font la toponymie. 

Ici, petit doigt coupé pieusement conservé,

La-bas, coeur dans un reliquaire enchâssé,

Tibias aussi et toutes sortes d'osselets,

Dans de petites boites ciselées enfermés.

Et aussi, représentés, en bois, pierre, plâtre,

Au feu mourant des candélabres,

Les terribles pâleurs de leur vertu

Aux détours des drapés dont ils sont vêtus.

Des vies édifiantes spirituelles, 

Les vastes plis solennels 

Des toges sacramentelles

Aux amples mouvements  de l'intemporel.

Combien sont-ils, des mille et des cents,

Tous à léviter dans les parfums de l'encens,

Des connus aux inconnus, toute une population

Sanctifiée, vouée au culte de nos adorations,

Martyrs et détresses

Voilà que nous les chantons dans l'allégresse!

Ces vies étranges du Saint-Esprit ionisées,

Au-delà de l'effroi, maintenant à jamais béatifiées.

J.C Tannenbaum, directeur de la station d'art météorologique.

Autry, Ardennes.

Les brouillards du matin dissipés jolie éclaircie sur Autry

Ils ont passé bien vite au-dessus des bois l'après-midi

Elle avait une main ouverte comme pour une bénédiction

L'autre dans ses cheveux avec un air de distraite compassion

Alors que lui en arrière énergiquement cambré

Ses jambes par dessus elle comme en ombrelle balancées

Par cette voltige absorbé n'était pas en adéquate disposition

Pour recueillir comme il faudrait ce geste d'affection

Montage il est vrai de convention pour faire démonstration

De sentimentales émotions sans grande conviction

Ils ont passé ainsi en une peu commune procession

Missionnés à dispenser une sainte onction de consolation

Sur ces terres de si peu de population sans affectation.

J.C Tannenbaum directeur de la station d'art météorologique.

Octobre.

a tout va ils s'éffeuillichiffonnent

aux soupirs des vents d'automne

pour essuyer des cieux,            

d'un chagrin mouillé, les yeux,                                                        

il se laissera oublier,

par ces nuages emporté

si rapides à se déplacer

toujours  à se succéder

sans rien laisser du passé

à  tout effacer en ce bel arroi

aux couleurs du ciel sans autrefois.

J.C Tannenbaum directeur de la station d'art météorologique.