Une météorologie assassine.

Voici une météorologies assassine, 

Avec l'amour propre point on ne badine,

Les voilà tous les deux à se livrer à l'horreur, 

Car estiment-ils atteints dans leur honneur,

Terrible contentieux d'un mutuel ressentiment

Qui exige règlement dans un bain de sang,

Quand une histoire de femme les diffame, 

A perdre leur âme ils se condamnent,

Ainsi au fil de l'épée les dés sont jetés,

Funeste destiné quand l'estomac percé

Le malchanceux emporté aux aléas du sort,

Laisse alors cette querelle sans ressort,

A la satisfaction de celui qui si bien s'en sort,
Son triomphe lui donne un jubilant réconfort,

Du camouflet il a réparation, il est le plus fort,

Car n'est-ce pas, un mort a toujours tort.

J.C Tannenbaum directeur de la station d'art météorologique.

Vénus & Adonis.

C'est une météorologie d'une grande cruauté

Que celle qui par Ovide nous est racontée,

Où Adonis par un féroce sanglier est malmené,

Ephèbe  d'une grande beauté par Vénus tant aimé,

C'est elle pourtant qui l'a encouragé à tuer la bête,

Combat terrible où dans une sanglante défaite,

C'est lui, beau héros lumineux qui a succombé, 

Le voilà au sol en chairs vilainement déchiquetées,

Affreux carnage et la bête en rage 

La  misérable dépouille encore saccage! 

Vénus horrifiée  de douleur éperdue effondrée, 

Hurle la perte de son amant adoré,

Inconsolable ses larmes ont donné jour

A une rivière dite de l'affliction qui coule toujours.

Maintenant station thermale très prisée

Des amants esseulés, pour leur chagrin y soigner.

J.C Tannenbaum directeur de la station d'art météorologique.

Foehn.

Ames malades des fièvres hivernales,

Elles sont happées  par une destin fatal 

Quand Foehn les emporte  dans son sillage

Où en rien funeste fortune ne leur présage,

Aussi elles se laissent aller au voyage,

Fol vagabondage dont elles seront les otages

Quand la tiède haleine émolliente de Foehn

Les dissout en tisane de jeune,

Laquelle en vapeur réduite, il inhale, 

Aspirée par sa puissante inspiration infernale,

Il laisse maintenant ces espaces, aseptisés et vides  

Où des miasmes libérés résonne comme un lied

Qui pleure la fin de ces malheureuses âmes

Que ce mauvais sort infâme condamne.

J.C Tannenbaum directeur de la station d'art météorologique.

Echo.

Maignelay-Montigny, Oise.

Janvier comme un  long couloir  désaffecté,

Echo esseulée lance un appel pour l'habiter

Et ses mots ainsi jetés en réponds font écho,

Alors surgissent les âmes qui faisaient défauts

De leur paresseuse somnolence réveillées

Elles s'étirent de leur lit de brume, hébétées

A se demander à quoi bon cet appel à se lever

Ne sachant à quel devoir elles seraient appelées,

Serait-ce pour occuper ce temps insipide,

A la seule fin de peupler ces espaces livides?

Que n'eussent-elles laissé cet écho, sans écho,

Le laisser se perdre dans le vide sans maux,

A quoi bon cet appel à ce vain sursaut

Quand le nature assoupie invite à l'ultime repos?

J.C Tannenbaum directeur de la station d'art météorologique.

Vertigo.

Il l'a enlevée celle convoitée

Arrachée à sa mère désespérée

La fureur d'aimer du Centaure sans pitié

Se moque de ce qui à son désir irait se refuser

Car tant sont redoutables ses terribles ruades

Qui terrifient  ces malheureuses naïades

Livrées au seul secours de leurs jérémiades 

Dont il n'a cure,  l'enlève dans sa cavalcade

De bête furieuse au grand trot de sa libido

Dans un effrayant rodéo au funeste vertigo,
Aux couleurs terribles d'une fin assassine

Alors de pourpre le ciel fulmine.

J.C Tannenbaum directeur de la station d'art météorologique.

  

Jour insipide.

Longeau-Percey, Haute-Marne.

Décembre au jour insipide

Quand tout au gris le ciel se vide

Ils sont là cependant

Occupés à se flatter le flanc

En mouvement très alerte

Dans la campagne de vie inerte

Non, en rien cela les déconcerte

De l'un  l'autre ils font la découverte

Ici à tourner en rond folichons

A donner bonne raison à leur déraison

Car, à s'occuper de cette façon

Est-ce encore de saison?

J.C Tannenbaum directeur de la station d'art météorologique.

Novembre.

La Saulsotte, Aube.

Peut-être Novembre qui s' effeuille 

Qui spontanément rimerait avec deuil

Alors que le ciel  est guilleret

Une ambiance très en gaieté 

Toutes ces feuilles tourbichonnées  

Seraient comme des cotillons emportés

Par les appels d'airs provoqués 

Aux passages de danseurs enthousiasmés

Qui n'ont de cesse à renouveler les pas cadencés

De rondeaux aux arabesques compliqués

Et puis tout se calme quand à bout de souffle

Ces feuilles au pied des arbres s'emmitouflent 

Et là lentement se décantent empilées pèle-mèle

Se métamorphosent en délicates dentelles.

J.C Tannenbaum, directeur de la station d'art météorologique.