Novembre des pourrissements vole bas,
Ils sont là à lever les bras ici-bas
Debout, ils font attention où poser le pas
Car ils craignent hâter la chute du trépas,
Quand tel un tombeau s’ouvre ce mois,
Du souvenir des morts le rituel de l’émoi,
Sous un ciel sombre, comme il se doit
Quand solennel on évoque autrefois
Et que l’avenir maintenant se borne,
Limité à cette plate-bande morne,
Novembre plane au-dessus de ces deuils,
Comme aux vents d'automne les feuilles.
J.C Tannenbaum directeur de la station d'art météorologique.
