Petit jour.

Décembre au petit jour

De la lumière un retour

Avec ce faible faisceau

Qui coupe la nuit en deux,

D'une jaune pâle clarté

Comme, pauvrement éclairé,

Un oratoire à un saint dédié,

Avec des fidèles regroupés

Qui avec toutes sortes de grâces,

Pour que la nuit il remplace

Encouragent  ce faible rayon,

Qui des ténèbres aura raison,

A devenir l'astre puissant,

Apollon au règne éblouissant

Quand les cloportes de la nuit,

Loin des lumières ont fui

JC Tannenbaum directeur de la station d'art météorologique.

Porté disparu.

Un jour brouillardeux

Les effacent un peu

Un paysage de pas grand chose

Qui un grand ennui propose.

Elle ouvre des bras accueillants 

A d'autres jours l'invitant,

Sur un îlot dans un océan,

Indien, qui serait si attrayant

Dit-on dans des dépliants,

Paradis d'antan, d'Eve et d'Adam!

Ainsi avec Novembre il s'est perdu 

On ne l'a jamais revu, porté disparu!

JC Tannenbaum directeur de la station d'art météorologique.

Autour d'un ruban.

Concertation autour d'un ruban

De rien du tout le signifiant

Du non sens le futile ornement,

Mais ne décourage pas pour autant

Un discours dans ses développements 

Bien soutenu sans découragement,

Une invitation peut-être au pied levé,

A faire corps avec lui pour l'épouser,

Quand s'agitent des faveurs roses

Ne se proposent-elles pas à l'osmose?

Au vide du jour les futiles rubans,

Du passe-temps sont les jolis passements.

JC Tannenbaum directeur de la station  d'art météorologique.

Au vent follet.

Ah! Novembre des trépassés honorés

Ainsi que de tous les saints décédés.

Martyrs et détresses, ceux anonymes

Que le souffle du vent d'automne  décime

Comme les feuilles en voltiges enlevées

En de si jolies rousseurs et de se décomposer,

Là dans  ces fossés comblés

Avec des croix par dessus dressées,

Les voilà  dans des lopins de terre serrés

Tous rassemblés dans une communauté apaisée.

Et maintenant en processions on vient les visiter

Pour les commémorer dans leur minuscule jardinet

Qu'ils vont soigner, le ratisser et y poser des fleurs

Fausses ou vraies avec une religieuse ferveur

Et puis peu après, eux aussi sont dispersés,

Aux vents follets  ils sont emportés.

JC Tannenbaum directeur de la station d'art météorologique.

Psautier.

Comme des feuillets de calendrier

Au jour le jour arrachés,

Ou aussi un psautier enluminé

Des images au temps passé,

Elles sont sans cesse renouvelées

A la couleur du jour coloriées

De la pluie et du beau temps,

Psalmodie d'hier et de maintenant

Que rien encore ne dément,

A renaître toujours, au moins cent mille ans!

JC Tannenbaum directeur de la station d"art météorologique.

L'été enjambé.

Keskastel, Bas-Rhin.

Quand tout autour de vous se rembrunit

C'est vous dire que l'été  se finit

Dépassé dans une grande enjambée

Qui dans sa foulée l'a enlevé,

Au mouvement d'un puissant déhanché

Dans un tour de reins contourné,

Le voilà oublié dans les flocons bruns

Les jolis nuages de l'été défunt. 

JC Tannenbaum directeur de la station d'art météorologique.

Ménée & Jéphré.

Au ciel de Septembre grisaillé

Ménée & Jephré à se hâter

Vers quelle entreprise voués?

Destination déjà oubliée

Effacée dans le ciel si grand ouvert

Où toute activité se volatilise dans l'éther

Comme une anesthésie dans le non-être

Mais ils le nient pour rattraper leur peut-être

Course à vous essouffler le cervelet,

Pour une destiné que rien ne saurait raisonner!

JC Tannenbaum directeur de la station d'art météorologique.

De l'été la parenthèse.

C'est l'été la grande débandade,

Ils sont tous partis les camarades,

Des campagnes à la plage,

Avec les vacances le voyage,

La grande absence

De tous, dans la somnolence

De l'été, ils vont de-ci de-là, errer

Dans leur état de vacuité, hébétés

Par tant d'oisiveté si occupés,

Ils reviendront un peu déprimés

Et d'aller leur analyste consulter.

Lui aussi des vacances est rentré

Il est là, un peu bronzé à les écouter,

Dans son officine rien n'a changé,

La parenthèse de l'été est bien fermée. 

JC Tannenbaum directeur de la station d'art météorologique.

Licht immer Licht.

De bonne ou mauvaise fortune

A quel astre elle  se consume ?

Comme un papillon de nuit 

Que le feu de la lampe détruit,

"De la lumière encore de la lumière!"

Invoquait ce poète célèbre

Qui s'exaspérait des ténèbres

Car elles lui cacheraient la Vérité

Qui se déroberait à sa sagacité,

La voilà révélée dans un éblouissement

A l'aveugler dans l'anéantissement 

En d'innombrables particules de lumière

Projetées qui de Vérité ne savent que faire,

Alors que, ombre errante,

C'est le clair-obscure qu'Elle hante.

JC. Tannenbaum directeur de la station d'art météorologique. 

Terres inconnues.

Porté là où il ne voulait pas aller, là-bas 

Terres inconnues dont on ne revient pas

Bizarre destiné que rien ne saurait maîtriser

Que veulent-elles à l'enlever contre son gré?

Compagnes du hasard dont il aurait dù se méfier

Des fées aux fantaisies de leur sort manipulé,

Coquecigrues inanes par leurs frivolités enlevé

Dans les nébuleuses contrées des billevesées.

D'où, c'est vrai,

On ne revient jamais.

JC. Tannenbaum directeur de la station d'art météorologique.

Des fleurs flétries du dépit.

Sainte-Savine, Aube.

Des ciels obscurcis les Juin

Maintenant défunts 

Dans l'eau des pluies,

De larmes les mélancolies

Aux aléas des météorologies

Les fleurs flétries du dépit,

De ce qui nous était promis

Au temps aboli, rien ne se fit

Tant pis!

JC Tannenbaum, directeur de la station d'art météorologique.

Au souffle d'Eole.

Dans un vaste paysage banal,

Grand ouvert au vide total,

Des nuages en filaments planent

Nonchalants indifférents, ils flânent

Loin du malheur de l'homme

Qui quand l'amour l'abandonne,

En de vains efforts désespérés,

Tente dans sa fuite le rattraper,

Comme du temps perdu,

Ils ne se rattrapent plus.

Ah! vouloir les saisir au vol

Alors qu'emportés au souffle d'Eole

Peut-être dans ses caverne enfermés,

Finalement, à huis clos ils resteront oubliés.

J.C Tannenbaum directeur de la station d'art météorologique.

Bien chagrin.

Bien chagrin.

Sur une vaste et plate plaine

Comme un plancher de scène,

L'un sous l'autre, Hippolythe  et Aricie,

Avec comme quelque chose d'écrit

Ce ruban autour d'elle,

En volutes il se démêle,

De vides et de pleins

Calligraphie du rien?

Signes qui sait du destin,

Logogriphe sibyllin 

Où serait versifiée leur histoire

D'amour, tout porte à le croire

Où rimeraient désespoir et espoir,

D'une charade de déboires

Les entrelacs compliqués, 

Jusque à quelle fin dénoués?

Ces signe dans le ciel n'en disent rien

Et vous laissent là, bien chagrin.

J.C Tannenbaum directeur de la station d'art météorologique.

Ils pluies.

Dans le ciel lavis d'ennui

Tout au gris comme lui

Au temps qui fuit

Ils pluies

Expient ici les sanies

Eaux usées dune vie?

Ou ablutions au mikweh

Pour une pureté recouvrée?

JC Tannenbaum directeur de la station d'art météorologique.

Une morale de pluies.

Mai sous la pluie s'enfuit

Dans l'eau du ciel il se dissout

De temps à autre cependant une éclaircie

Alors très brièvement la population est ravie

Et, de se vêtir de jupes et de culottes courtes,

Effervescence que les humides fraîcheurs écourtent,

Une réprimande peut-être du ciel, père très sévère

Que ces membres nus, triste déconvenue, exaspèrent

Le voilà qui, sur le bonne tenue des foules il légifère,

Pour leur imposer un paraître vestimentaire austère,

Quand le laisser aller solaire les éconduits

S'ensuit, une règle morale de pluies!

Ah! oublieuse et pusillanime nature

Qu'en est-il de l'Eden de la nudité si pure?

JC Tannenbaum directeur de la station d'art météorologique.

Ephélides

Mélanome l'arme au repos,

D'une négociation engage le propos,

Vaine tentative à vouloir dissuader

Les Ephélides de rousseur consteller 

L'univers tout entier de leurs grains,

Qui prétendent-elles, lui sied si bien

Car de beauté ils sont nommés,

Comme semailles elles les ont jetées

Qui pareilles à des étoiles dans le firmament,

L'éclairent de leur étrange rougeoiement, 

Des taches sur l'universel épiderme éparpillées,

Confettis suspects , il y a lieu de s'en inquiéter,

Quand la peau d'une flore étrange contaminée, 

Se couvre de fleurs de purulence infectées,

Lèpre odieuse, morbifique dégénérescence, 

Qui assigne ce beau monde à une putride déliquescence.

"Alors, ô ma beauté ! dites à la vermine

Qui vous mangera de baisers,
Que j'ai gardé la forme et l'essence divine
De mes amours décomposés!"

Baudelaire.

J.C Tannenbaum directeur de la station d'art météorologique.

Infortune.

Quand de noires turpitudes le ciel menace,

Le spectre de la terreur les embrasse,

Dans la fuite ils pensent trouver leur salut,

Au-dessus de leurs têtes l'épée à bras tendu

De l'haruspice des mauvaises augures,

Messager de l'effroi des fatalités sans futur,

Pourquoi au malheur seraient-ils condamnés?

Peut-être du seul inconvénient d'être nés,

De ce fameux péché originel,

Pèse lourd toujours la séquelle,

Jusqu'au ciel qui les poursuit de sa rancune,

Pauvres créatures voués à leur injuste infortune.

A jamais livrés à cette  terrible malédiction

Des voies célestes sans absolution.

J.C Tannenbaum directeur de la station d'art météorologique.

Des voies célestes la trahison.

Saint-Leu, île de la Réunion.

Dans un décor de botanique exotique,

Au poids de son corps livrée, Aérolithe

Chute! serait-ce le ciel qui périclite

Qui ainsi dans un tel vertige la précipite?

Hippolythe qui l'a tant aimée,

Droit dressé par ce drame stupéfait, 

La main ouverte comme pour l'accueillir, 

Elle tombe pas loin de lui pour périr...

Du chaos cosmique la déraison,

Des voies célestes bienveillantes, la trahison

Quand se dérobent les attractions magnétiques,

De la foi à l'universelle éternité l'illusion fatidique?

J.C Tannenbaum directeur de la station d'art météorologiques.

Le Pré aux Clercs.

Paris, Île-de-France.

Observateur météorologique témoin de ce conflit 

Très musclé où les deux belligérants ont péri

A s'embrocher avec adresse de leurs lances,

Sur les pas de danse bien enlevés du non sens,

Le ballet sauvage d'un sanguinaire combat,

Furieusement mené jusque à sa fin par leur trépas,

On se raconte maintenant l'histoire épique

De ces héros de bravoure au delà du fer qui pique

Qui perce, fourrage  vide de leur sang les entrailles,

Sans que jamais leur vaillance  ne défaille,

Honneur leur sera rendu avec de belles funérailles,

Consécration d'une bataille qui peu me vaille.

A tu et à toi dans la haine confondus

Très équitablement ils s' entretuent!

J.C Tannenbaum directeur de la station d'art météorologique.

Une météorologie assassine.

Voici une météorologies assassine, 

Avec l'amour propre point on ne badine,

Les voilà tous les deux à se livrer à l'horreur, 

Car estiment-ils atteints dans leur honneur,

Terrible contentieux d'un mutuel ressentiment

Qui exige règlement dans un bain de sang,

Quand une histoire de femme les diffame, 

A perdre leur âme ils se condamnent,

Ainsi au fil de l'épée les dés sont jetés,

Funeste destiné quand l'estomac percé

Le malchanceux emporté aux aléas du sort,

Laisse alors cette querelle sans ressort,

A la satisfaction de celui qui si bien s'en sort,
Son triomphe lui donne un jubilant réconfort,

Du camouflet il a réparation, il est le plus fort,

Car n'est-ce pas, un mort a toujours tort.

J.C Tannenbaum directeur de la station d'art météorologique.