Paysage.

Comme un oeuf brouillé

Le soleil, sur l'horizon attaché,

La césure du ciel orangé

Aux développements désaffectés

Des lignes des champs

Qui, au mauvais signe du temps

De leurs voussures des gels

Pétrifiés, au vide sans appel,

Déroulent les bandelettes

Blanches, à serrer le squelette,

De le nature morte, telle une romane gisante,

Etendue à perte de vue, débordante

Jusque aux monticules noyés de rouge,

Hors-champ, sans âmes qui bougent.

Ah, que ne puissé-je de cette défunte être l'embaumeur !

Comme aux temps anciens égyptiens le parfumeur,

Exauçant la promesse d'éternité,

De chaleur, bien entendu, enchantée!

J.C Tannenbaum directeur de la station d'art météorologique.